ПРИТЧИ

• НА ГЛАВНУЮ
• КАРТА САЙТА



Ивану Крылову посвящается

Закончив трапезу едва,
Спешил к друзьям на ужин…
Писатель, острый на слова,
Любил, чрезмерно, кушать.

Свой вес ему ходить мешал,
С трудом передвигался.
Подчас и тяжело дышал.
Порою задыхался…

Чревоугодие — порок!
Об этом сам он знал.
Когда же, вспомнить так не смог,
Таким, бедняга, стал.

А, коль талантливый пиит,
Тут — зависть "на хвосте".
Завистник каждый норовит
Напомнить о беде.

Вот, как-то, в обществе одном,
(Где хор цыганский пел),
Сидел герой наш за столом
И много, много ел.

С пирожным ягодным в руке,
Вверх задирая нос,
Стоял и кушал человек,
Задав ему вопрос:

«Творенья Ваши хороши.
В них философский труд.
И похохочешь от души,
И слёзы потекут.

О, как же хочется, мил-друг,
Услышать мудрый глас:
Чем отличается в миру --
Животное от нас?»

На стол салфетку положил.
Ответил франту так:

«На свете, чай, не мало жил,
Но, право, Вы чудак.
Не обойдёшь, наверняка,
Накрытого стола.
Сидим-едим, чтобы рука
Взять окорок могла.
И в торжестве — застолье.
Животное, во все века --
Ест, не иначе, стоя!»